Vestimos camisolas negras para ir ao enterro do outro
e um ano depois já nem nos lembramos da cara do outro.
Vestimos camisolas negras porque, graças a Deus, não vamos ao nosso enterro,
mas simplesmente assistir à cerimónia da lembrança da Morte.
E é assim que se vive, porra. C'est comme ça, merde.
A gente depena-se de preto, solta negritudes penas, de branco fica mal,
de branco nasce-se. De branco fornica-se.
Jamais de noir.
(Não sorrias...não sorrias...és tu o próximo do lado de fora observando
os outros observando-te.)
E é assim que se morre. Que se falece. Fenece. Caindo em túrbido esquecimento.
Quem se lembrará ainda do rosto do outro?, o morto? Ninguém, por Deus, nem eu.
[Lembrança-xangri_lah]